On est en 1986, j'ai 19 ans.
Je vais acheter des disques chez New Rose, je vais voir un concert de Siouxsie and the Banshees au Gibus ; et puis, un matin, je vais au Louvre et tombe en arret devant La Mort de Sardanapale de Delacroix.
L'oeuvre ne s'explique pas, elle se vit, elle se sent, elle se desire.
Car le desir chez Yannick Haenel est plus grand que nous , un desir fecond, un desir riche de son inassouvissement.
Un desir qui sera la genese de l'acte d'ecrire et de la jouissance.
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